Grosse journée. J'ai beau la brosser, la laver, la sécher et la parfumer,
la caresser, et refuser de la couper,
elle devient néanmoins trop lourde et beaucoup trop longue, et plus ça va, plus ça pèse dans le cou et sur le dos à force. Alors mes beaux et sages chignons ne tiennent plus en place. Il y a Drama en la demeure. Et en plus, ça devient épuisant de me promener avec une chevelure à la B.B des années soixante. Anyway, c'est fou. Il fut un temps – pas si lointain – où les soucis de la diariste et son chat étaient un peu moins superficiels et, avouons-le, légèrement plus profonds que l'épaisseur du cheveu. Mais là n'est pas la question. Y'en aura pas de facile. Dixit le grand Montaigne ? Non. Dixit personne.

Je rêve d'un bain de neige. Immergée de la tête aux pieds, avec ü. On rira des oiseaux sur la branche. On rira des futilités et des coupes de champagne qui se tordent de rire sur des plateaux d'argent. On pleurera sur notre autisme génial. On voudra tordre le cou des mots qui ont trop de pouvoir et dont on abuse sans vergogne. On se dira qu'on est deux larves et on se trouvera une pomme pour s'y lover chacun de notre côté du coeur. Au départ, on se dira : « chiche, le premier à attraper un pépin, les yeux fermés, se change en fourmi ». Alors je gagnerai, comme il se doit, ne suis-je pas la favorite, et je le prendrai dans mes bras pour le consoler d'avoir perdu, lui qui gagne tout le temps. Je lui dirai qu'on est tannés d'être des enfants gâtés. Qu'on en peut plus. Qu'on veut plus avoir raison jamais ni être cohérents. Parce que de toute façon on sait bien qu'on a toujours raison. Réussir tout ce qu'on fait, et tout ce qui va avec, c'est nul. On veut toucher le fond et on va y toucher. Pas plus tard que t'à l'heure. Avec nos pieds de larves.