244. sarcophage

Un, deux, trois, quatre, cinq, six. Les choses se sont passées un peu vite ce soir : le vagabond est resté dans son carton à chauffe-eau et c'est la prison du bout du monde qui m'a englouti tout entier. Où je suis, là ? Script n'a pas pu écrire, bouclée dans son sarcophage de verre. « Princesse, tu es là ? »

Aujourd'hui, j'ai écrit des règles implicites. Ainsi, celui qui trouve un de mes parchemins et qui lit la première assertion d'une règle se voit contraint de poursuivre sa lecture. Les autres parties de la règle sont des renvois à d'autres règles plus complexes.

On dit « règles implicites » parce que celui qui lit n'a pas besoin d'en comprendre l'utilisation ni le sens. C'est déjà dedans, c'est déjà tout prémâché. Bref, c'est de notre temps.

J'en discutais hier soir avec le vagabond. Il a dit qu'il préférait vivre dans son monde à lui. J'ai trouvé ça un peu facile de présenter son manque d'intégration comme une solution au problème des règles implicites : « Veux-tu vivre avec nous ou dans ton carton ? Et si personne ne chauffait l'eau, serais-tu condamné à de l'électroménager de faible volume ? »

Bigre, j'y suis allé un peu fort... Il n'a pas voulu me répondre et m'a bien fait sentir que si ça continuait ainsi il allait changer d'école.

Script n'a pas pu écrire. Do you know what it is ? C'est un coup du Maître Destin, celui-là même qui a fait cuire mes petits pois, ce soir, des gelés jusqu'aux premières ébullitions. Il a fait passe-passe et dare-dare ce qu'il faut en tonnage magique pour affoler quelques objets du bout du monde. Notre prison est grande et c'est le monde du vagabond qui est petit. Script a parlé au geôlier cette nuit et les nouvelles sont bonnes : apparemment, si on pose bien les règles pour vivre en famille, alors tout roulera comme si les murs n'avaient pas de prison. Où plutôt l'inverse : un sarcophage de verre sans parois.

C'est quasiment Blanche-Neige. Script se laisse submerger par la vivacité des objets que le Destin anime. Remarquez, on rigole bien.

Et moi, dans tout ça ? J'ai cuit mes petits pois six minutes à l'eau bouillante. Après, « reprise » : les joueurs sont prêts. Script mène par cinq jeux (ah !) de l'ébullition. Il reste quatre phrases à écrire. Plus que trois. Deux. Une. Zut.

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