Iris blanc,
la fleur
de la bonne
nouvelle...
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15.
Cet élan du coeur qui me pousse vers l'écriture quotidienne
est si doux ce matin. Que se passe-t-il donc?
Je crois rêver.
Et pourtant je ne rêve pas. Non, je rêve. Je vais
m'éveiller. Je n'ose y croire. Oui. Je ne sais pas si je pourrai
écrire cette page. Je m'évanouirai devant l'irréalité
de cette vie. J'échappe à ce qui tout récemment
avait les apparences du définitif, de l'inexorable. Et je
contemple une lumière merveilleuse. La lumière blanche
de mon rêve blanc. Peut-on vivre ses rêves, ou découvre-t-on
plutôt les mille et une façons de rêver sa vie?
Ainsi donc, le rêve
blanc. Le rêve ultime. Je suis avec P. Il
est ici. Chez nous. J'ouvre la fenêtre et ferme les yeux.
Tout explose dans ma tête. P. est avec moi. L'amour crée
un tel élan de liberté intérieure. Le vrai jour
de l'iris blanc, c'est aujourd'hui. Non, hier. Non, demain.
Je dis oui. Il ne faut renier aucune parcelle de la passion qui dévore.
Ce matin, les mots sortent
de moi et se déposent sur les ondes. Ils envahissent la planète.
Leur souffle, plus léger que l'aile d'un papillon, m'échappe.
Je ne dors plus. Quand je dors, je reste fortement attachée
à lui. Aucune attache n'est assez forte pour me coller encore
plus près de lui, que ce qui adhère au nous à partir
de l'intérieur.
Je me sens si affaiblie et
en même temps si forte en mon centre. Le noyau se dilue et
se rompt, impuissant à contenir ma jouissance. Ma chair se
fractionne en minuscules atomes qui virevoltent et s'élancent là-bas
pour rejoindre l'essentiel de son essence à lui. L'Homme est
là. Nous avons retrouvé notre nid, intact.
Cela se préparait.
Je ne pouvais pas l'écrire ici [Script ne voulait pas]. Il
a d'abord écrit. Disant qu'il avait été incapable
de monter dans son train, à l'opposé du mien. Puis
il a téléphoné. Plusieurs fois. Il a dit
je réserve un avion et je vole jusqu'à toi. J'avais
souffert. C'est oublié. Il a tellement souffert aussi.
La peine est effacée. Il a pris le temps. Médité.
Nous avons parlé. Parlé. Instants douloureux.
Heureux. Qui ont définitivement éloigné
la peur. Le nous, plus grand que soi, rassure. Je ne savais
pas qu'un grand bonheur pouvait faire si mal.
Il est là! Notre
rencontre physique s'est inscrite exactement dans le prolongement de nos
lettres. Nos premiers baisers goûtaient salé.
On aurait dit que la maison l'attendait, comme s'il revenait simplement
d'un long voyage. Et, dans la froidure de notre première blancheur
de l'aube, il a insisté pour que nous allions marcher dans le parc
en haut de la montagne, celui quand je tourne deux fois à gauche
en sortant de la maison. Dehors, il cherchait mes oiseaux pour ressentir,
lui aussi, l'espace intérieur du monde. Je disais, viens,
rentrons, on gèle. Rien à faire, quand un homme est
heureux.
Quel bonheur. Il s'amuse
des bisous glacés. J'adore mes pas dans les siens sur la neige
vierge. Il se couche par terre pour voler comme les anges et admirer
après la trace laissée dans la neige par son corps.
Il persiste à me fabriquer des couvertures de baisers avec les étoiles
de neige. Il écrit. Il me relit une lettre. Ma
main dans la sienne. Ses étreintes. Nos livres.
Manger et boire ensemble. Nous toucher enfin. Sentir la bonne
chaleur et le poids de nos corps. Surtout le poids, je crois.
Et nos sourires (adieu les smileys). Je divague.
Il dort. Il récupère
ses heures de l'autre continent égrenées à la
surface de nos rêves éparpillés, sous la couette.
Pendant ce temps, nous avons convenu que le feu ne s'arrêterait pas
de brûler, dans la cheminée. Je reste là, à
le contempler un moment. Je mets une autre buche. Puis je veux
écrire.
Cet élan du coeur
qui me pousse vers l'écriture quotidienne est si doux ce matin.
Que se passe-t-il donc? La vie nous aurait-elle donné des
ailes pour nous aider à réaliser notre rêve? |
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