Malgré mes bonnes intentions, je n'ai pas réussi à me dégager l'esprit de mon travail, hier, pour écrire ma page de journal. Ceci n'est pas tout à fait vrai. J'aurais bien eu un peu de temps, mais je l'ai utilisé ailleurs : replacer des livres sur les rayons de la bibliothèque, installer une photo sur un mur, bref, embellir un peu mon espace et l'organiser pour y vivre à l'aise, et écrire. Depuis un peu plus de six mois maintenant je travaille ici, dans ma maison, et je sens que je commence à peine à vivre vraiment, à trouver mon rythme, à me déconditionner du monde... Et je n'ai pas fini de réaménager tous les aspects de cette nouvelle façon de vivre, choisie parce que je ne me suis pas laissé le choix d'abandonner temporairement un travail qui me bouffait.

Hier donc, je me suis assise pour écrire près de la fenêtre du salon. Je regardais la neige tomber. Les petits flocons dansaient, saupoudraient avec légèreté les plus hautes branches des vieux érables qui ont survécu sur ma rue. Les flocons de neige ne tombaient pas dru comme du sel ou même de la pluie, non, ils traçaient des lignes et des courbes dans tous les sens, à gauche, à droite, en bas, en haut, pour finir par s'enfoncer jusqu'à rencontrer un obstacle et s'y fixer, ou même jusqu'au sol. Rendus à terre, ceux qui n'avaient pas la chance de toucher les bandes de terrain se faisaient écraser par les voitures ou les pieds des passants. Triste fin.

Revirement aujourd'hui, je ne vois plus dehors : ma vitre est un jardin de givre, cela dit sans vouloir plagier personne.

– C'est pas personne, c'est Nelligan qui a écrit ça.

C'est vrai, je ne dois pas oublier que personne c'est moi, Ariane.

– Oui, ça paraît. Une personne qui se prend un peu trop pour un personnage, d'ailleurs.

Dans ce cas, je laisse la parole à Monsieur Nelligan, car la mienne n'est qu'une petite brise du nord, la poésie me brûle la vue, la langue m'est restée collée dessus :